jueves, 7 de noviembre de 2013

El casu ye movese

Aquella nueche tinía traces de ser una más de les que pasaben ensin pena nin gloria. Esto yera, por embargu, muncho albidrar, pela fama de la xente trisquelera y del so llabor en entamala a la mínima. Yeren los años de La Naval, la dómina de les batalles nel Natahoyo y les movides por too Xixón. Otra vegada dio-yos por encerrase nel astilleru, enfotaos en engarrase col mundu pola defensa del trabayu. D'aquella encerrábase mas xente, nun solo los currantes, llamaos pola solidaridá, que entovía quedaba. Tábamos el mi collaciu Julio y yo, finando a un probe barril de cerveza, que llevaba tiempu amoriando y toconos da-y les caberes xarraes. Pente'l fumu los fortunas, les cares amosaben ganes de que daqué pasara pa nun tener que colar pa casa y dalo por finiquitao. En esta ocurrióseme dir a encerranos cola peña del astilleru. Julio que qué mas quería que armala, apuntose darréu. Pa facer el camín mas llevaderu mercamos unos botes de birra que Beto tuvo a bien apurrínoslos nuna bolsa plástica que díba facilitanos el tansporte abondo. Pa'lla arrancamos Julio, yo y la bolsa col maxín encendíu polo guay que diba ser la movida. Paramos en los arcos de la cai Marqués de San Esteban, porque dempués de mas de cincuentra metros caleyaos, dionos la sede y nun hubo manera siguir ensin mete-y un tientu a la bolsa plástica y pimplase un par de botes. Mariano Pola siguía ellí alantrones y nun yera plan de facer la mítica arrancada de caballo andaluz y frenazu de burru manchegu. Aforrando fuerces polo que pudiera pasar, siguimos camín del astilleru. En llegando a la frontera col Natahoyo pudimos ver les mancaúres nel asfaltu. Berrugues d'alquitrán que los neumáticos quemando dexaben como güelles imborrables pa nun escaecer que yera lo que pasaba. Fogueres sindicales testigues de osties, toletazos, bolazos y, delles veces, tornillazos. Según dibes pasando esi campu de batalla, de vixilia de momentu, enchipábeste mas y naguabes por atopate con un putu maderu al que tira-y daqué. El muru esterior del astilleru yera un esbarrumbe y diba tiempu nun servía. Pasámoslu fácile y llegamos a la muria verdadera. Saltámosla. Dientro taba too tranquilo y nun atopamos a naide col que solidarizase. Nun se por qué, atalantamos que igual el encierru yera nuna de les cabines de les grúes, cola cosa de que ellí encerraos, a ver quien yera el maderu que esguilaba a sacalos. Ya se qu'esto en frío paez imposible pero, qué quies que te diga. Atacaos de puxu solidariu entamamos a esguilar pela escalerilla de la grúa. Na muñeca llevaba la bolsa, el pitu na boca y el raciociniu quedó n'ayuri. Llegamos a la cabina y ellí nun taba naide. Eso si. Víase too Xixón. Como el sitiu yera afayadizu metímonos otru par de cerveces pa mentantu camentábamos qué facer. Nesto dímonos cuenta lo muncho que subía la pluma de la grúa. Dende la cabina yera otru tanto a lo que habíamos esguilao. Julio y yo, collacios dende guajucos, con toes les picies feches y fartos de facer burraes, mirámonos. Taba de caxón que tiníamos que llegar a lo cimero. Y con les dos birres que quedaben na bolsa, atacamos el tramu final, llegando al picu de fierru tan pichis. Ellí nos sentamos, abrimos les lates y entamamos a glayar lo clásico nestos casos. Que si quemamos Xixón, que si astilleros solución, etc. Ente rises y rutios paeciome ver lluces en baxo. Como llinternes que se movíen y nos apuntaben. Mandé callar a Julio, que taba entregáu a soflames varies, y sentí xente ellí que nos dicía que baxáramos. Como siempre fuimos paisanos formales, baxamos. Taben esperándonos un exércitu de guardies de seguridá. Mirábennos serios de coyones, El más altu entrugonos: -Pero que facéis na grúa? Cola seguridá que tien un d'años d'armala, dixe: -Vinimos a encerranos colos compañeros del astilleru! Alcuérdome de la cara del sucedáneu de maderu aquel, mironos y dixo:-Esto ye Juliana y el encierru ye en Naval Gijón. Abluqué. -Calla ho! Vaya fallu! Julio camudó en encarnao. - Pero, por dónde entrasteis? El guripa entrugaba mientres yo esperaba que un Boeing 727 en vuelu rasante me llavara pa siempre. -Coño, pol muru. Dixe. Xuru. Julio mirábame raro. -Meca, pues tengo que dar parte. Vamos dir al sitiu onde entrásteis que tengo que velo. De la que díbamos caminando, Julio siguía mirándome enfotáu. Llueu contome que yera pa tar atentu cuando yo echara a correr. Casi llegando, apunté al muru vieyu y dixe: -Per ellí. -Per ellí ónde? -Onde'l esbarrumbe. -Ah coño, y llueu? -Na ho! Llueu saltámoslo. -Joder menos mal que susto. Vale, Vale, Anda, salir por aquí. El segurata quedó encantáu de nun tener que facer un informe por un fallu de seguridá y por poco nos da les gracies. Julio y yo caminamos selemente hasta perder de vista el astilleru. Paramos acabando Mariano Pola y entamamos a reínos como si nun hubiera mañana. Casi trenta años dempués sigue sin danos vergoña. SI NO HAY SOLUCIÓN, QUEMAMOS XIXÓN!

sábado, 6 de julio de 2013

Rafa Kas

Caminaban los ochenta con pie firme por el escenario del Trisquel. En su corta historia presumía de actuaciones memorables. El templo de la músca celta se mostraba en su máximo apogeo y aquel músico que aún no hubiera saboreado las mieles del santuario, se sabía incompleto. Era la dictadura de la música acústica, de la palabra, de la cultura nacionaliega. Sin alcanzar (ni pretenderlo) la esencia intelectual del Café Gijón, el Trisquel era el canon artístico asturiano del momento. Actores, poetas, músicos, asturianos, gallegos, irlandeses, incluso aquellos extraños compañeros de viaje llamados madrileños. Todo fluía en el cauce amable del folk. Aquella tarde se preparaba una nueva actuación. El bar estaba lleno como casi siempre y los artistas iniciaban el montaje de cables, amplis y demás instrumentos del maligno. Era realmente un momento especial. Hoy tocaba un grupo que unos decían que era de rock, en plan Queen, y otros que era de pop, en plan Radio Futura. Por entre las mesas se movía sin parar un muchacho poca cosa, de melena rubia y tez color blanco camarero. Hablaba rápido y gesticulaba nervioso, intentando decir no se qué a todo el mundo. De vez en cuando, volvía al escenario a dar instrucciones a sus compañeros bajo y batería, y regresaba al público a seguir comentando la jugada. Parecía que por fin, el mundo eléctrico iba a mostrarse en todo su esplendor, con un regimiento de watios dispuestos a saturar el local. El rubio parlanchín resultó ser el guitarrista. Se colocó fuera del escenario, porque la batería y el bajo lo ocupaban completamente. Enchufó la guitarra, miró a los otros dos músicos, asintió tres o cuatro veces con la cabeza, y se desató el infierno en Pedro Duro 12. De repente un chorro de notas golpeó a los presentes. En pleno intento de asimilar aquella cantidad salvaje de sonido, vi, perplejo, al que antes era un chavalín mutar en bestia parda. Una introducción de rifs, punteos y barbaridades guitarreras varias, acompañadas de una exhibición gimnástica de saltos y contorsiones, giros y flexiones, que ponían en serio peligro a los paralizados espectadores de las primeras filas, dieron paso a uha voz aguda y enloquecida que acabó de noquearnos. Nos mirábamos unos a otros esperando respuesta a un hecho sobrenatural. Yo jamás había visto nada igual. Quizás viera algo parecido en un documental de la dos en el que salía Ted Nugent. A mi lado, con mi misma cara de asombro, estaba Onofre. Onofre era un guitarrista al que llamábamos así por su parecido con Mark Knopfler. Onofre no paraba de repetir " vaya huevos que tiene este chaval, vaya huevos!". El espectáculo continuaba. Las caras de acojone se iban convirtiendo en gestos de alegría. La inicial parálisis dio paso a la posesión del ritmo. Todo el bar bailaba, gritaba y aplaudía. A mitad de tema, el enloquecido que brincaba a milímetros del respetable se marcó un solo de guitarra de caérsete los cojones al suelo. Durante un instante la peña puso la misma cara que los espectadores del punteo del "Johnny Be Good" que se marca Michael J. Fox en "Regreso al Futuro". Aquello fue la apoteosis. A mi me entró una risa floja que no era capaz de parar. El tema finalizó con el mítico despliegue de chan, chan, cataplán, poum. Nunca se había visto ni oído cosa tal. Todo el concierto continuó por los mismos derroteros. Aquel día, los ecos de las gaitas y violines fueron exterminados por una fuerza de la naturaleza. Muchas mas veces disfruté de este gran artista. Disfruté de cerca, sin amplificación, sin efectos, con una guitarra española tocando toda la noche sin repetir canción. Nadie sabe tantas canciones como él. Es, sin duda, el músico más grande que conozco. El más honrado. El más auténtico. Es nuestro Jerry Lee Lewis. Nuestro Brian May. Después de tantos años, solo puedo repetir lo de Onofre. ¡Que huevos tienes Rafa Kas!